À pieds joints dans la mesure, je trace des notes de boue, sous mes semelles indécises
Funambule du temps ; un quart de souffle coupé
La mélodie s’imprime sans bruit, trainée dans les silences des rondes autour du feu
La clef n’indique aucune étoile d’encre ; je crochette la serrure
Alors, je tends le bras vers l’horizon ; deux barres sur le front et les yeux sombres.
Le marbre de mon visage est gravé
Par les circonvolutions du son
Nostalgique du futur, je cours après la seconde passée.