Batiment aux formes brutes, résultat de mois de travail d’un architecte visionnaire d’une décénie passée. Illusion d’un plein pieds qui chercherait le ciel, avec ses deux niveaux.
Le crépis compte les ans en niveaux de gris, comme les cercles au creux des arbres.
Les livres calfeutrés sur leur piédestal observent les lecteurs en famille, par petits groupes alphabétisés.
Bruit souple de moquette. Chuchottements contenus de lycéens qui se cachent derrière les étagères et toute leur hauteur d’excuse pour se retrouver hors du royaume parental.
Je parcours les lignes jusqu’à trouver l’orgueil des poèmes. Choix hasardeux de la main qui pioche - ou espère - son bonheur.
Un vers, un nuage. Yeux qui vagabondent sur l’esquisse de parc à ma gauche, le livre clair devant moi et le ciel d’hiver à travers la vitre.
Quelqu’un promène deux chiens sur l’herbe gorgée de pluie.
Je tourne la page.